próxima parada: Gregorio Marañón

Lo que más me gustó de Madrid fue el metro. Me pasaría horas y horas dando vueltas. De pie o sentada. En silencio. Observando.
Puede resultar paradójico que mi parte favorita de una ciudad sea esa que no se ve, la que está bajo sus cimientos.
La primera vez me perdí. Tomé la dirección contraria. Pero como soy una chica muy lista pronto le pillé el tranquillo. Así que la segunda vez, con sólo hechar un vistazo al plano, plín. (Y seguro que si hubiese estado allí más de cinco días ya ni el mapa)

El tercer día me tocó hacer el recorrido más largo. Me "acomodé" en mi barra y me dediqué a memorizar las caras de todos los metro-viajeros. A mi derecha un hombre muy mayor. El escaso pelo finísimo y blanco, las manos más arrugadas que he visto nunca y los ojos llenos de una vitalidad increíble. A su lado una mujer joven de ojos rasgados, el vientre lleno de vida y una sonrisa permanente. Enfrente dos chicos con la piel más negra que el carbón y los dientes como la espuma de las olas. De pie, a mi lado, un monje budista; túnica granate y sandalias de cuero. Nunca había visto uno. A mi izquierda una pareja de etnia gitana. Él lleva su larga melena azabache recogida en una coleta, a hombros un canguro con un bebé de apenas dos meses. Ella lleva las bolsas de la compra y les mira con ternura. Un niño de unos tres años se tira en el suelo y hace rabiar a su madre quien, con la cabeza cubierta por un pañuelo, le riñe en árabe. Una pareja habla en francés a escasa distancia de mí. Todos tienen algo en común y un océano que los separa.
Enciendo mi maravillosa iPod verde y, a ritmo de Ray Charles, me sumerjo en ese cosmopolitismo que, para qué mentir, me encanta.

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Mis ojos ven "Con faldas y a lo loco"
Mis oídos escuchan "Nueces". Coti e Ismael Serrano